E se ...?

"Querida Claire ‘e’ e ‘se’ são duas palavras tão inofensivas quanto as palavras podem ser.

 

Mas coloque-as juntas lado a lado e elas têm o poder de perseguir você pelo resto da sua vida.

 

E se?

E se?

E se?

 

Não sei como sua história terminou mas, se o que você sentia então, era amor verdadeiros, então nunca é tarde demais.

 

Se era verdadeiro então, porque não seria agora? 

Você só precisa ter coragem para seguir seu coração.

 

Não sei como é um amor como o de Julieta, um amor pelo qual deixar entes queridos, um amor pelo qual cruzar oceanos...

 

Mas quero acreditar que, se um dia sentisse esse amor teria coragem de agarra-lo.

E Claire, se não fez isso, espero que um dia o faça.”

 

Com todo carinho.

Julieta"

 

in "Letters to Juliet (2010)"

No teu silêncio

 

A vida é feita de pequenos nadas. Por mais que queiramos muito algo, a verdade é que a frase “são precisos 2 para dançar o tango”, não é uma frase vã ..... é uma constatação.

 

Acordei ..... virei-me na cama 50 vezes antes de conseguir voltar a adormecer ..... sozinho ..... nu de corpo e alma ..... nu de companhia ..... nu de vontade de me levantar ..... sozinho ..... abandonado ..... sem ti .....

 

Perder algo que gostamos é difícil e sabemos o que custa pelo que deixámos de ter ..... mas como gerir a dor de perder algo que nunca foi nosso? ..... como constatar que os sonhos e a imaginação nunca serão mais que isso ..... sem hipóteses de saber o que era verdade e o que era apenas imaginação? .... perder sem nunca ter tido ..... estranho

 

Recordo as mensagens que te enviei ..... e de retorno apenas o silêncio ..... maldito silêncio .....

 

PS – trata-se de apenas mais um ensaio ......

 

 

 



Não desistas

O ar rarefeito escasseava, o que o obrigava a aproveitar cada respiração. Aquela altitude era sempre difícil respirar, excepção feita ao guia, homem já batido naquelas andanças e aos sherpas que os acompanhavam. Era como se tivessem garrafas de oxigénio por debaixo dos seus Kitycows. Mas não para ele. A sua rotina de Nova York não era naquele registo. Respirava com dificuldade. Ofegava.

Enquanto descansava um pouco, a descer para a 2ª base para pernoitar, recordava a graçola que dizia quando nevava e a temperatura estava abaixo de 20ºC … Ao pé do Central Park, o Everest deve ser um passeio de meninos … onde estava agora o Starbucks mais próximo, onde um Latte Machiado bem quente correspondia ao seu maior desejo naquele momento?

O vento frio era como uma corrente de facas afiadas. Mesmo totalmente protegido, havia partes da sua cara que nada tinham, e eram essas que o massacravam. Mesmo com 3 pares de meias grossas, aquele bocadinho de pele exposta faziam a razia da sua temperatura interna. Regelava. 

Não estava só. Olhava para o resto dos elementos do seu grupo, todos presos em fila indiana ao guia aparentavam estar todos na mesma situação. No mesmo desespero. Tinham formado um grupo engraçado. Cinco suecas, cada uma delas mais gira que a do lado, um casal neozelandês e dois gêmeos franceses que, apesar de passarem muito do seu tempo nos Alpes, segundo eles, pareciam ser marinheiros de primeira água. 

Conseguiram voltar mesmo no limite do aceitável. Tinham demorado mais 2 horas que o previsto e era já a segunda tentativa de atingir a base seguinte. O casal neozelandês já tinha feito alguma pressão para não voltarem a fazer aquela 2ª tentativa mas, por força do argumento dos restantes, haviam anuído à saída. Como se sentiam arrependidos. A montanha claramente lhes dizia que aquele não era o seu lugar. Que estavam a mais.

Fã incondicional do livro “O monge que vendeu o seu ferrari”, queria escrever um livro inspirador e com suporte a uma aventura real. Precisava daquela experiência. Precisava de se superar. De testar os seus limites. Talvez tivesse ido longe demais e embarcado num desafio grande demais para si … um passo maior que a perna … mas agora era tarde. Agora não podia desistir.

Quando a hora chegou, recolheu à sua pequena tenda, que partilhava com 2 das novas amigas. O conforto da tenda transportava-o para as quentes paragens de um oásis, em muito ajudado pelo facto de dormir no meio de ambas, aquecendo-as e sendo por elas aquecido. Era um bónus que a viagem lhe tinha dado. Haviam já agendado uma semana em NY onde as iria receber e mostrar a cidade, mas isso é outra história. Por agora, era repousar que de manhã, em função das condições climatéricas, haveriam de decidir seguir ou regressar à base. A glória da conquista da montanha ou a vergonha da derrota por esta. Amanhã decidiriam.

Aninhou-se nas suas parceiras e adormeceu de cansado ao som dos seus pensamentos … não desistas!

E agora, Mrs Jones?

Era tarde, muito tarde. A televisão passava um filme nostálgico, daqueles de fazer chorar as pedras da calçada. Era já antigo, quase a pedir uma reciclagem, porém, continuava a ter ainda aquele encanto especial. Era uma daquelas histórias que fazia sonhar. Lá longe na cozinha, no fogão, a chaleira apitava viva e freneticamente. Era tarde.

No pequeno sofá Nina repousava e ronronava. O seu rabo oscilava e chicoteava a almofada num ritmo pausado mas constante. Longe iam já aqueles dias de juventude irrequieta que tantos pequenos estragos haviam produzido, especialmente no sofá. Era uma companheira de longa data, muitas vezes confidente. Ouvia e ficava a fitar, fechando os olhos como que em sinal de apoio. Uma boa companheira.

Abriu o armário por cima do micro-ondas. Na primeira fila da prateleira de baixo, metade era ocupado por caixas de chá. Havia chás para todos os gostos e feitios. Desde os tradicionais de pacote, que lhe faziam lembrar os fast-food, passando pelos ingleses que havia trazido na pequena loja ao pé de Russell Square, até aos mais exóticos trazidos pela sua amiga da última viagem feita à India. Optou por uma chá de infusão de Jasmim. 

Na gaveta por debaixo do fogão encontravam-se os principais acessórios de cozinha. Depois de remexer um pouco, encontrou o que procurava. Agora já podia encher de chá para colocar dentro da chaleira. E assim fez.

Na sala, a pequena mesa de apoio em madeira de mogno já estava composta com um pequeno recipiente de água fria, algumas bolachas “típical British” e dois guardanapos, a par de dois pacotes de açúcar. Há muito que tentava abolir esse mal amado ingrediente mas o hábito não lhe permitia. Lembrou-se dos resultados do último check-up e da promessa que havia feito ao seu médico de família, mas o “para a semana começo” ainda estava válido. 

O filme caminhava já a passos largos para o seu desenlace, mas certamente a seguir viria outro. Encostou-se a olhar para Nina, mais que para a televisão enquanto a sua mente divagava. Estava longe, mas não tinha pressa de voltar. O chá estava ainda muito quente e não lhe apetecia juntar água fria … era tempo de esperar.

Reclinou-se um pouco mais no sofá.

E eis senão quando um som familiar. O telemóvel vibrou ao som de um pato … “Quac, Quac” … entrara uma nova mensagem … tremeu … assustou-se … não estava à espera. Num gesto involuntário, hoje em dia normal e instintivo, jogou a mão ao bolso do robe e agarrou o telemóvel. Leu  mensagem que acabava de chegar e ficou a olhar para ela … por esta não esperava!

O chá arrefecia na chávena, na televisão anunciavam o filme que iria começar e Nina, entretanto acordada pelo som do telemóvel, havia já pousado a cabeça e fechado os olhos … E agora Mr. Jones? … pensava para si … e agora?

Seguindo

 

Lá ao fundo, tornava-se impossível dizer onde terminava o mar e começava o céu. O azul tépido da água confundia-se com o azul nublado e, até onde a vista conseguia alcançar, tudo era mar .... e tudo era céu.

 

Ismael continuava sentado no pontão havia já muito tempo. Os seus cães já haviam explorado todas as redondezas, todas as covas de coelho num raio de 50 metros, todos os arbustos e repousavam agora calmamente ao seu lado. De vez em quando um barulho qualquer ou uma gaivota mais atrevida faziam um deles levantar a cabeça, mas rapidamente olhavam para o impávido dono e voltavam a deitar a cabeça. O sol ainda estava muito agradável, a brisa leve e um calor que os puxava para os braços de Morfeu. E eles deixavam-se ir sem grande resistência.

 

Ismael pensava em todas as viagens que havia feito, todos os portos que havia conhecido, todas as histórias e os bons momentos que guardava agora na sua memória. Todas haviam sido feitas por mares calmos, e agradecia a Deus por isso. Havia decidido deixar de se fazer ao mar e refugiar-se no campo ou na cidade. A sua vida de aventuras havia terminado e ele usava aquele momento para recapitular tudo. Reviver os bons momentos e pensar na experiência ganha pelo que não havia corrido bem. Uma espécie de sumário executivo.

 

Do local onde se encontrava conseguia ver o porto e a azafama que por lá ia. Claramente na uma zona mais exclusiva, onde um cruzeiro se preparava para zarpar, com vários turistas entusiasticamente a dizer adeus a tudo e a todos na esperança de um adeus de volta do cais. Porque será que achamos que haverá sempre um último adeus e apenas não partimos. Porque o barco não se limita a ir, sem adeus ou um qualquer “até um dia”?

 

Mais perto de si, algumas pequenas embarcações preparavam-se também elas para sair. Uma em particular dava ideia de ser uma pequena escuna que partia em passeio, certamente por alguns dias pelo número de sacos que a sua tripulação havia juntado na plataforma. Viam-se caixas de mantimentos, sacos de velas e afins. Notava-se o capitão a dar indicações para os dois gaiatos que preparavam as velas. Havia ali ordens claras a serem transmitidas e mãos eficientes, pelo menos assim parecia, a acatar essas ordens. Tirando um gato que repousava na coberta, todos os demais faziam algo.

 

Os seus olhos prendiam-se naquele quadro. E com aquela imagem divagava nos seus pensamentos. Pensava nas suas próprias viagens, desde as mais marcantes às últimas. Recordava com uma certa nostalgia, como aquelas pessoas que têm saudades antes mesmo da partida. E lembrava-se de uma frase ouvida “ter saudades não é bom” ..... será? Só se for de viagens atuais pois que de boas memórias temos sempre saudades. Não é bom porque representam algo que não existe mais, mas é ótimo por serem isso, recordações de bons momentos vividos ..... e no final, a vida resume-se a isso ..... aos bons momentos passados que fazem sentido ter vivido.

 

Recordava a última que quase havia sido curta demais para deixar memórias, e de onde havia decidido sair prematuramente, diria quase que clandestinamente. Fez-se esquecido no porto. Havia preferido embarcar noutra viagem e daí a mudança no primeira oportunidade possível. Mas nunca chegou a embarcar para a sua última viagem. E isso deixava-o estranhamente contente.

 

Tudo na vida acontece por um motivo. Guardava ainda nas mãos o livro que havia comprado para aquela última viagem, porém, a história que lhe vinha à cabeça não era essa. A sua mente divagava e imaginava o que Ishmael teria sentido antes de entrar no Pequot. Porque motivo não teria ele desistido daquela viagem que tão maus presságios aparentava. Imaginava-o ali, prestes a entrar e a pensar, como se revia a si mesmo. A tentação de partir numa nova viagem pode ser grande, porém, quando tudo aponta para ser um mar de tormentos e borrascas, há viagens que não devem ser iniciadas. No fundo sabia-o e por isso havia arrepiado caminho a tempo.

 

Não se sentia nenhum lobo do mar, mas sabia que havia tomado a decisão certa. Estranhamente a sua última viagem era aquela que nunca chegaria a fazer. Ironias do destino.

 

Uma gaivota mais barulhenta trouxe-o de volta à sua realidade, à medida que o sol descia calmamente sobre a linha do horizonte. Os tons de laranja refletidos nas nuvens pareciam uma fotografia de Photoshop e assim ficou mais um pouco a observar e a admirar tamanha beleza. Aproveitou para fazer festas aos seus meninos enquanto os últimos raios brilhavam e o cinzento começou a surgir, fazendo-lhe notar que já começava a ficar frio. Um bocejo e duas lambidelas sentenciaram a tarde. Eram horas de se fazer ao caminho.

 

Levantou-se calmamente. Na mão tinha ainda o livro embrulhado. A sua vida no mar tinha terminado e aquele livro significava para ele uma última amarra. Não o iria ler, por isso, não fazia sentido guardar algo que nem uma memória constituía. Nem boa, nem má. Olhou para ele uma última vez e para o horizonte e, sem perder mais tempo, deitou-o no caixote de lixo mais próximo.

 

Seguiram juntos pela costa de volta à cidade ..... o mar será sempre uma parte da sua história, mas sem mais viagens, apenas uma longa coleção de bons momentos vividos, que é o que vale a pena guardar.

 

 



A vida é bela

 

Este é nome do filme que provavelmente mais me marcou na vida. Penso até que já o havia referido neste espaço, mas isso não é sequer relevante. A verdade é que é, e este é o filme que me vem à cabeça nestes momentos mais difíceis e que serve de inspiração. Acho que este texto, muito mais pessoal do que os que tenho vindo a publicar neste espaço, serve para isso mesmo. Uma inspiração ..... preciso desse algo neste momento.

 

A vida é o que é, e resultado do que nos impõem, seja Deus ou um badameco qualquer que tem esse poder, e as opções que fazemos. Mesmo o que conseguimos com o nosso esforço é uma opção ..... optamos por nos esforçamos por algo que queremos ou acreditamos. Fazemo-lo quando achamos que o custo justifica o proveito, ou então, por uma questão de princípio, o que nesse caso transforma o custo em algo irrelevante.

 

O desistir de algo, mesmo que seja um capítulo importante da nossa vida tem também a ver com isso ..... opções ..... optamos por não querer mais algo ou apenas porque não queremos mais estar sujeito ao custo de algo, como por exemplo a perda ..... opções que tomamos ..... umas até as revertemos mais tarde, outras ..... não ..... opções.

 

Mas não somos uma ilha isolada e, por vezes, quando outros dependem de nós, temos de ir buscar forças onde não as temos ..... temos de mostrar um sorriso mesmo estando completamente dilacerados por dentro ..... e essa é muito a história do filme.

 

Mas a vida não é um argumento de um filme, em que o resultado está definido muitas vezes à partida e é apenas como se vai do princípio escolhido ao fim predestinado ..... onde é tudo uma questão de como se escreve para maximizar o resultado, vulgo lucro e popularidade .... a vida é tão mais do que isso .....

 

..... e é tão difícil às vezes ..... é tão difícil conquistar mais pontos para o tanque ..... dos cacos fazer pontos é duro .....

 



As escolhas de Sofia

 

Sofia passeava ao longo das margens do rio Dâmboviţa. Havia jantado com os amigos perto da Praça da União, mas apesar da hora tardia, precisava de ar. Deixou-os na conversa ao café e partiu. Atravessou para o outro lado do rio e começou a sua caminhada. Nos prédios adjacentes, haviam ainda várias casas com as luzes ligadas. Sofia conseguia observar o que lá se passava e imaginava as histórias. Uma história em cada janela.

 

Parou ao fim de alguns metros num pequeno miradouro por cima do rio. Olhou para a outra margem e vislumbrou a Biblioteca Nacional, onde havia estava naquela manhã. Um edifício branco com uma enorme fachada de vidro que albergava tantos livros de poetas como ela. Imaginou alguns deles a sofrer de amores como ela, talvez sentados naquela margem enquanto deixavam a escrita fluir.

 

A sua cabeça estava a mil e precisava de desligar. Deixava a sua mente divagar enquanto imaginava o texto que iria colocar no seu diário. Tentava, mas não conseguia. A dor era demasiado grande.

 

Lembrava a cara de Susi, a conquista mais recente de um dos seus amigos, que lhe havia segredado algo ao ouvido durante o jantar. Susi era uma hospedeira americana que fazia vários voos de e para Las Vegas.

 

- You have lost!

- What? Sorry, I wasn’t here

- I always know when someone wins or loses when returning from LA

- And?

- You lost! …. It’s all over your face

- We are a long way from LA, my dear

- We may …. but your face says it all ….. and I’m never wrong

 

Sofia recordava agora aquele diálogo, à medida que observava um casal a passear um pouco mais à frente, parando de tempos em tempos para um beijo. Como Susi estava tão certa. Como se imaginava na figura daquela jovem .... havia feito uma escolha .... talvez tivesse de viver com ela.

 

Todas as conversas e mensagens trocadas vinham à sua mente. Sabia que estava certa em tudo o que tinha dito. Em tudo. Sofia nunca se enganava. O seu sexto sentido era exímio e nunca a enganara .... bem ..... exceto no passado e em várias ocasiões que ele realçou ..... e a sua raiva por ele cresceu ainda mais ..... como se atrevera ele a mostrar que ela estava errada! Que audácia!

 

Havia feito o que tanto criticava às suas amigas ..... julgara-o mesmo sem provas ..... a sua insegurança e o seu medo haviam-lhe turvado o juízo e ela sabia-o.  Acusara-o de tudo e mais alguma coisa, não ligando nada ao que ele havia retorquido. Outra afronta dele, negar o que a sua certeza sabia. Como se atrevera!

 

Mas naquele pequeno recanto do mundo, a dor e a tristeza bateram-lhe forte naquele momento ..... a sua impetuosidade haviam-lhe ditado as suas escolhas ..... relia no telemóvel aquela ultima mensagem recebida. Sabia que ele não mais lhe escreveria ..... essa era uma certeza que tinha. Se algo ainda houvesse para a salvar, sabia que teria de partir dela pois ele havia baixado os braços, desistido.

 

Pensava nisto tudo e no que queria fazer e ser na sua vida ..... e voltou ao seu passeio para vaguear um pouco mais antes de voltar ao hotel ..... a sua escolha estava feita e estava na altura de voltar para casa ..... assumir as suas opções ..... a sua escolha.

E se .....

 

Carolina olhava para o mar. Já havia estado ali tantas vezes que nem conseguia imaginar um número. Cem ..... mil .... dois mil .... na realidade, isso era irrelevante. Nem sabia porque pensava nisso.

 

Lembrava-se daquela noite em que ele disse que daria cambalhotas completamente nu nas pedras da calçada. Havia rido. A ideia pareceu-lhe estúpida na altura, uma frase certamente dita no calor daquele quente momento entrelaçados no carro, mas agora sabia que não. Agora sabia que tinha sido dito com toda a certeza que se podia ter. Agora era tarde.

 

Tal como as ondas que davam à costa, o momento havia passado. Havia perdido a onda. Mas tal como o surfista, estava já na altura, sabia-o agora bem, com o olhar no horizonte a imaginar na onda perfeita que viria certamente ........sempre a próxima melhor que a atual ..... sempre à espera de ter no futuro o que desperdiçava no momento ....

 

..... às vezes pensava .... “e se .....” .....

 

A sua próxima onde veio e nela surfou ..... e que sensação ..... até cair ..... novamente ..... e ao final de um dia, cada queda não é apenas mais uma queda ..... é o somatório de todas as quedas ..... e o corpo começa a ficar moído ..... cansado .....

 

Carolina olhava o mar. Refletia em tudo ..... tentava esvaziar a mente ..... tentava seguir em frente.

 

- Amanhã é um novo dia!

 

Dizia aquelas palavras para si  mesma enquanto ouvia a música no rádio do carro, estacionada no parque. Na rádio passava Kate Perry .... “Roar” ..... nem de propósito!

 

Aquelas palavras vieram-lhe à memória ..... “não te queixes pelo que não tens mas fica feliz pelo que tem” ..... por mais irritada que ficasse quando ele lhe dizia isso ...... sabia que ele tinha razão ..... tinha ..... e estranhamente isso dava-lhe uma força interior e um alento para lutar ..... para querer mais ...... e secretamente agradecia-lhe por isso .....

 

Enquanto ouvia a música, olhava para o mar e pensava naquelas frases roubadas de uma conversa tão pessoal .....

 

E se .....

Untitled

 

Sentada no seu sofá, em frente à lareira que crepitava, olhava para a pauta vazia. No chão, um monte de folhas amarrotadas estavam dispersas como que se plantadas propositadamente. Mordiscava o lápis nervosamente. Nada. O pentagrama parecia não querer receber qualquer nota. Nada.

 

Deitado a seu lado, o seu Labrador repousava com a cabeça na almofada. A cada folha amarrotada e atirada para o chão, levantava a cabeça, largava um suspiro e voltada a deitar a cabeça de novo na almofada. Esta era mais uma daquelas noites. Seria uma longa noite.

 

Recomeçar de novo. Aquela partitura era cada vez mais semelhante à sua própria existência. Todos os seus medos acumulados impediam uma única nota de fazer sentido. Era como se a folha árida estivesse destinada a ficar assim, despida de razão de ser. Nua.

 

A cada tentativa fracassada, o tormento de novo insucesso tornava a vontade de criar algo uma ideia aterradora. A noite caminhava para o seu apogeu e nada parecia fazer sentido. As notas não colavam umas nas outras. O processo produtivo era uma miragem. Nada.

 

Teria coragem para mais uma tentativa?

Teria coragem de superar o medo de falhar?

Será que ainda tinha música dentro de si?

 

Uma pauta vazia ..... uma vida inacabada .... a coragem de voltar a tentar .... como as coisas mais simples da vida são tão parecidas à realidade ..... uma pauta ..... uma vida.



É só até ao fim dos nossos dias

 

3:17. Era o que o relógio do telemóvel marcava, pousado sobre o livro que havia em cima da sua mesa-de-cabeceira. Olhou de relance para o livro. Na realidade ele não deveria estar ali mas sim perdido, ou melhor, atirado para uma das inúmeras prateleiras de livros, entre tantos que lá estavam e que nunca seriam lidos. Aquele tinha demorado eternidades a vir da livraria para ali e apenas por vergonha ali estava. Lia por vezes a dedicatória mas não passava dessa parte. E ali ficaria, pelo menos para já.

 

A lembrança daquela agora longínqua viagem de comboio não saía do seu pensamento. Isso ou os pequenos nadas que agora faziam um todo. Dava voltas e mais voltas e não conseguia dormir. Tudo o que vivera depois desse episódio era agora revivido aos poucos. Teria feito bem ou mal. Não conseguia ter a certeza, e essa era a parte que mais a atormentava. Havia ficado presa a um passado e abdicado de um futuro. Agora sabia-o. Agora.

 

À cabeça, para alem de tudo mais, vinham-lhe à cabeça as palavras do Eustáquio que havia aprendido de tanto ouvir .... quando minha escolha é consciente, nenhuma repercussão me assusta. Quando não é, qualquer comentário me balança .....

 

Susana balançava .... muito ..... a prova disso é que não conseguia dormir. Agora sabia-o .... e sabia que agora podia ser tarde demais.

 

4:48. Os ponteiros analógicos dos minutos pareciam martelos a cada movimento. A cada 60 segundos. Sentia-os todos. Raios os partam que não lhe davam descanso.

 

Não conseguia mais ter posição. Olhava para a gaveta e recordava as últimas palavras “não sou um vibrador esquecido na gaveta apenas para quando tens necessidade” ..... e na sua mente formulava uma ideia imaginária de uma lista das suas prioridades para onde o tinha atirado para o final .... mesmo lá em baixo, quase quase na última linha.

 

Agora tinha essa consciência ..... agora .....

 

Levantou-se e vestiu o seu robe bege. Era quente e naquele momento precisava disso. Precisava de um pouco de calor e o toque suave das recordações que o robe lhe traziam. O resto da casa estaria frio, certamente, e ela não queria sentir aquela sensação de vazio assim. Não assim, não ao frio. Era violento demais para consigo.

 

Ligou o aquecedor e foi fazer um chá. À medida que a chaleira aquecia a água, também ela tentava aquecer o corpo e a alma. As mãos em concha por cima da chaleira era tudo o que o seu corpo dorido lhe permita. Escolheu o chá com um leve sorriso nos lábios – “Noites tranquilas” – como ela queria isso agora.

 

Sentou-se no sofá e ligou o equipamento de cabo. Percorreu os filmes e séries que tinha no arquivo e escolheu um filme. Podia ter escolhido qualquer outro, mas inconscientemente escolheu aquele por tudo ..... ou talvez por nada ..... e ficou debaixo da manta quente a apreciar o seu chá e a assistir ao filme. O seu sistema de som surround transportavam-na para dentro da tela.

 

A determinada altura ouviu a parte que mais temia desde o filme tinha começado.

 

- Que dizes? ..... é só até ao fim das nossas vidas ....

 

Uma lágrima desceu pelo rosto de Susana .....



Apenas um café

No parapeito da janela a chávena fumegava. Joana tinha deixado a chaleira tempo a mais ao lume e agora o seu chá repousava calmamente ao fresco da manhã. A sua gata estava deitada ao lado, apreciando a azáfama da rua em baixo de si, enquanto o calor que a chávena libertava a aconchegava.
Era um quadro lindo que um fotógrafo de ocasião na rua aproveitava.

A beleza de Joana tinha-lhe despertado a atenção ao fotografar as fachadas de um prédio na rua, e por ali ia ficando, fotografando ao acaso, na esperança de ela voltar a aparecer. A cada dois ou três disparos olhava para a janela dela. A gata era um bom pretexto, e ainda por cima era uma fotografia para prémio da semana no site onde ele publicava as suas fotografias. E ia fotografando e esperando. Pacientemente.

Ainda por ali ficou mais um pouco, mas acabou por se render e resignar. Aquela linda figura tinha aparecido fugazmente na sua vista e voltado para o Olimpo. Só assim se explicava tamanha beleza e seu desaparecimento. Ele queria acreditar que assim era, sorrindo ao imaginá-la a ganhar asas e a fugir para o seu lugar natural. E com o mesmo sorriso, voltou a percorrer aquele bairro tão pitoresco e que tanto potencial de fotografia tinha.

Juan continuou o seu trajeto, fotografando pessoas, casas e pormenores arquitetónicos. Tirou algumas das melhores fotografias a P&B que se lembrava de ter tirado, especialmente à Dª. Maria que sentada à porta, fazia o seu croché enquanto contava uma história à sua netinha. Ela lembrava-lhe a sua própria avó, e isso tornava aquela fotografia ainda mais especial.

Aos poucos e poucos, o cansaço de tantas ruas palmilhar e o peso das máquinas fizeram-no querer repousar um pouco. Lembrou-se que 2 ruas abaixo de onde se encontrava tinha estado num miradouro lindo sobre a cidade, e para lá se dirigiu. Um sumo de laranja natural far-lhe-ia maravilhas e a vista era um sonho ..... um breve vislumbre sobre a ideia que tinha de Santorini, onde queria brevemente ir. Mas não queria ir sozinho, não a Santorini.

Ao chegar à esplanada o seu coração parou. Na mesa mais à frente, estava aquela obra de arte que havia visto à janela e nela desaparecido. Tentou ganhar coragem para dela se acercar e meter conversa .... seria fácil ......

- Hola. Puedo sentarme?
- Claro .... disse Joana instintivamente enquanto tirava os olhos do livro que lia
-  Yo soy Juan e voce es una hermosa mujer
- Obrigado. Você é sempre assim atrevido?
- No .... pero no resisti

Seria tão fácil .....mas a beleza dela era tal que Juan apenas se sentou umas mesas mais atrás ..... esteve quase a ganhar coragem mas no último momento não conseguiu ..... tinha medo de ser corrido e por isso preferiu sentar-se longe ..... aqueles segundos onde tudo ou nada podia acontecer ..... claudicou. Na sua cadeira longe, ficou a apreciar aqueles longos cabelos negros e o sorriso de menina. Apenas a apreciar.

Passado pouco tempo, Joana pagou a sua despesa e desapareceu entre a multidão ..... o medo do que podia ter acontecido foi superior ao ganho do que poderia ter sido ..... havia perdido e sabia-o bem ..... certos momentos não se repetem e certas vidas perdem-se por coragem de arriscar ..... viu Santorini desaparecer na multidão com ela .....

Juan olhou para o pacote de açúcar Nicola que acompanhava o seu expresso ..... “Um dia vou deixar de sonhar ..... hoje é o dia”. O seu pouco Português dava-lhe para perceber o texto ..... sorriu .

..... hoje não tinha sido o dia ..... momentos ..... da próxima vez  ..... talvez.